La pluie dansait dans son cou. Couchée dans le pré du père Marcel, Marguerite considérait la vie, l'œil dans le vague. Marguerite, Marguerite. Était-ce vraiment son nom ? Elle aimait les mots, Marguerite. Et celui-là ne lui paraissait pas très soyeux. Cerise. Rouge et rond, doux et juteux ; elle aurait tant désiré s'appeler ainsi. Une pâquerette lui glissa sur le nez,

Les mains en éventail devant elle, Victoire de Nostredame sniffait l’air par touchettes : cuirs cabossés, parchemins racornis, sueurs de copistes. L’archiviste l’avait sermonné, ne manipuler que le strict nécessaire. Gantée de blanc et armée d’une pince, la jeune femme ouvrit le grimoire qu’il avait mis à sa disposition. Encore heureux qu’il ne lui ait pas fourni greno

— Et flûte !

C'était le troisième ongle qu'Elena se cassait, sans compter celui qu'elle avait rongé jusqu'aux cuticules. Bien entendu, sa manucure ne viendrait pas avant Dieu sait combien de temps. Depuis deux jours, elle était coincée dans ce cagibi de quarante mètres carrés avec son mari et ses deux enfants. Aucune virée shopping possible. De quoi se bouffer

D'un trait vif, il esquissa les yeux fatigués de Louise. Il redonna à sa silhouette pesante, alourdie par les aléas de sa morne existence, une seconde vie. Qu’il fût attablé à la terrasse d'un bistrot de la butte Montmartre, dans les coulisses de la Gaité Rochechouart ou vautré sur les divans de La Fleur blanche, il dessinait des corps perdus. Il ne