Les flammes vacillantes des torches ruisselaient dans l’Arno, plongeant entre les embarcations. Le regard de Lorenzo se noya dans ce clair-obscur. Accroupi sur la berge, à l’écart de l’antique ponte Vecchio détruit[1] et de la foule pressée de regagner ses pénates, il se balançait, irrésolu. En avant, très en avant, sa tête irait heurter le fond de la rivière et ses soucis se disperseraient au fil du courant. En arrière,…
La vieille patiente là, sur le pavé, rue Picpus, son étal à ses pieds. Comme chaque matin de chaque année depuis des lustres. Sur le tréteau de bois fatigué, trois…
— Ladiez and gentlemen, diz way pleaz ! Oh bonne mère ! Si un jour, on m’avait dit que le purgatoire c’était ça ! Cela doit bien faire cinq cent ans et…
Ses pas menus résonnent sur les dalles du sentier. Ils cliquettent, tantôt guillerets, tantôt inquiets. Où va-t-elle au juste ? Dans le labo, à l’autre bout du parc, là où les…
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