L’atelier des brumes
— Ce sont ses cris. — Comme presque chaque matin. — Quand il n’est pas là. — Il n’est pas souvent là. — La voilà qui s’échappe. — Elle vient vers nous. *** Les yeux barbouillés de brouillard, Adriana dévala les quatre marches du perron. Il s’en fallut de peu qu’elle se prenne les bottines dans ses nombreux jupons blancs. Elle renifla, s’essuya au revers de sa manche de satin…
