Du haut du mont Al-Eakaial, le Professeur Max Maximillian, les mains dans les poches et un cigarillo au coin des lèvres, contemplait, tel Auguste son empire, le vaste champ de fouilles qui s'étalait au pied de la colline. Son équipe, composée en majorité de traîne-savate, avait creusé un puits d'accès à une nécropole souterraine, bric-à-braquement étayé par un chevalement. Elle était sur le point de percer le dernier mur qui séparait encore les vivants des morts et qui, selon les savants calculs de l'archéologue, promettait de mettre à jour de troublantes tablettes sumériennes érotiques et peut-être même, une série de sacrifices humains datant du paléolithique. Contrairement à certains de ses collègues, Max avait des goûts éclectiques et était capable d'embrasement, tant pour un vase antique qu'un primitif silex.
Aux mouvements désordonnés de sa fourmilière en contrebas et des cris hystériques qui sortaient des tréfonds de la terre, il estima que le moment fatidique de la découverte approchait suffisamment pour qu'il daigne descendre, lui aussi, au fond du puits.
À peine arrivé au cœur de l'action, qu'un violent tourment urinaire le fit remonter d'urgence à la surface. Bien lui en prit, car ce fut à cet instant exact qu'un berger évadé d'une scène pastorale, tel un taureau aveuglé, fondit avec son quad sur la structure de l'excavation qu'il fit s'écrouler dans force poussières pouacres.
On ne retrouva aucune antiquité dans les décombres, tout juste quelques dents cassées.
Alice de Castellanè
Les mains en éventail devant elle, Victoire de Nostredame sniffait l’air par touchettes : cuirs cabossés, parchemins racornis, sueurs de copistes. L’archiviste l’avait sermonné, ne manipuler que le strict nécessaire.
La partie de boules s'éternisait sous un soleil qui ne faiblissait guère. Le Marcel avait dû se coltiner le Parigot qui jouait comme on joue aux billes, en s'amusant. Il ne prenait jamais rien au sérieux et la série de pastis qu'il venait d'ingurgiter avec des glaçons — oh pauvre — n'arrangeait en rien ses affaires.
Je t'attends. Tu pars, mais je serai là, sur ce banc, à ne penser qu'à toi, mon cher mari.
La ferme végète. Par manque d'hommes, de chevaux, tous au front à maîtriser l'ennemi.
Mais le potager et le verger ne nous ont pas délaissés.
Je peux nourrir le petit Paul et donner mon lait à notre Yvette qui ne connaît pas encore tes bras valeureux.
Le télégramm
Sa mémoire vacille. Il s'accroche à chaque brin, filaments ténus qui flottent quelque part dans sa tête. Il voit des choses, des flashs parfois ou une lumière diffuse, comme la couleur bleu pâle de la robe d'été de cette jeune fille. Il réfléchit, ne sait plus si son prénom lui a toujours été inconnu ou s’il s'est égaré dans son passé. Il a dû lui susurrer des mots doux, l'appeler de petits nom
