Ces sales bestioles s’infiltrent par millier dans la cave. Ils connaissent bien ma phobie des araignées, ces connards, abrités derrière leurs écrans. La caméra fixe la sueur qui dégouline de mon front, mon rictus en biais, mes poings serrés. Dix secondes… Où se cache cette foutue clé ? La lumière baisse. Le plafond, les murs et… argh ! le sol se tapissent de noir velu. C’est l’invasion. Six, cinq secondes… Je vois enfin la clé, allonge le bras : trop loin ! L’un des monstres me barre le passage. Gong ! Les autres candidats filent à l’épreuve suivante. Et moi ? À l’aide !
Victoire de Nostredame
Les mains en éventail devant elle, Victoire de Nostredame sniffait l’air par touchettes : cuirs cabossés, parchemins racornis, sueurs de copistes. L’archiviste l’avait sermonné, ne manipuler que le strict nécessaire. Gantée…