Il s’est volatilisé dans un hurlement terrifiant. Le soleil printanier nous caressait de ses rayons paresseux et d’un coup, sans que la météo se mette au diapason, il était loin. Je tends le cou, scrute l’horizon, mes sens en éveil. Rien que de l’ordinaire. Au détour d’un bosquet, une longue striure de sang frais. Mes tripes se compactent. C’est lui ! Je cours, affolée : « PJ, t’es blessé ? PJ, où te caches-tu ? » La traînée se fait gouttes, éclaboussures d’un peintre staccato. Dans les ronces, je ne retrouve que sa tête, crête rouge vif, yeux ouverts sur le néant. PJ, mon coq est mort.
Les vidéos de l’enfer
— Tu me sembles épuisé. Ta journée ne t’a pas apporté toute la satisfaction espérée ? — Tais-toi, j’ai pas envie d’en parler. — Je crois que si, bien au contraire.…