Cléo s’effondre sur le banc du square, le regard baigné de brume. Ses mains se joignent sur son ventre bombé. Son souffle court crispe le crépuscule. Une silhouette blanche s’élance sur la balançoire. La fillette prend son élan, tourne vers elle un visage grimaçant, tend ses jambes vers le ciel. Le froid s’écoule dans les veines de Cléo. Le pendule de la balancelle, s’accélère, s’amplifie, sourdes aiguillades. Cléo se fige dans la vacuité nouvelle de son giron. Des cris éruptent autour d’elle, en elle.
Le petit corps sans vie s’est envolé, trop haut, trop tôt, vers le néant.